Как хорошо, что сегодня воскресенье. Не надо вскакивать чуть свет (Муэрто посмотрел на будильник. Половина десятого), бежать в контору, выслушивать невменяемого сеньора Папалоци…
— Милый, ты проснулся?
— О! Франческа! Доброе утро! Какое чудесное утро! Наконец-то я выспался.
— Лежи, не вставай. Я принесла тебе завтрак.
— Я встану, дорогая.
— Ни в коем случае, — Франческа пригвоздила Муэрто к кровати столиком-подносом: — Здесь твой любимый кофе.
— Я не люблю кофе. Я попью чай на кухне.
— Фасоль с томатами, свежий хлеб с маслом, твоё любимое печенье, горячие тосты с мармеладом.
— Мне бы умыться.
— Я так старалась. Кушай, мой сладенький.
— Мне надо…
— Ну? Открой ротик. Ам! Вкусно? М? Вкусно?
— Фкуфно.
— Ням-ням, да?
— Да, моя прелесть. Но вся кровать будет в крошках.
— Это не твоя забота. Кушай. Моему жеребцу нужно восстанавливать силы для новых забегов. Кофе не сильно горячий?
— Нет. Франческа, мне надо…
— Обожаю смотреть, как ты ешь. Это так сексуально. Я уже вся мокрая. Вижу, тебе тоже не терпится. Ну, последний кусочек. Так. Последний глоточек. Дай, я поцелую тебя. Мой. Мой.
— Франческа.
— М-м-м…
— Франческа, я…
— М-м-м?
— Я обоссался…
— Как это?
— Но завтрак в постель — это действительно шикарно. Спасибо, милая.