— Вот все что-то суетятся, бегают с места на место, всё ищут где глубже, тьфу ты, где лучше. Мир посмотреть? Чего там смотреть-то? Везде одно и то же. Себя показать? Ты своё хлебало в зеркале видел? Нет? Да? Насмотрелся я уже и напоказывался. Эх, давно пора якорь бросать. Вот поселиться бы где-нибудь на необитаемом острове. Как Робинзон Крузо. Да не тенор, а корабельный плотник он был. А что? Поставил бы сруб, печурку сложил, огородик, охота, рыбалка, бражка, попугай матершинник. И жил бы себе в радость. Ни тебе иди, ни тебе принеси, ни тебе подай, иди на уй, не мешай… Красота! Бабы? А что бабы? «Спокойной ночи» посмотрел, подрочил и спать пошёл. Бабы они сами заводятся. Как тараканы. Я серьёзно. Только разживёшься крепким хозяйством, быт наладишь, они тут как тут. Просыпаешься однажды, а на кухне кто-то посудой гремит. Глядь – баба! В халате. Тапочки на каблуках. И начинается. И корыто её не устраивает – стиральную машинку-автомат подавай. И избушка не годится – давай терем с балконом на море. И нафига нам твой остров необитаемый – на Мальту хочу, и вообще, и прочее пятое десятое и двадцать второе с четвертью. Это диалектика. Наука. И никуда ты, братец, от неё не денешься. Так что к хренам этот необитаемый остров. Карузо этот и тот с него смылся с первой же оказией. Сколько он там? Лет пять продержался? Двадцать восемь?! Вот и я о том. Так что где родился, там и пригодился. А дырявое корыто и здесь организовать можно. Нечего за этим делом в такую даль переть. Ну, а бабы, женщины то бишь, куда ж мы без них. Мальта. Мальта. До Сусеевки второй год добраться не можем… Ну а приспичит и по Мальте погуляем. И в Индийском океане ноги помоем. А разве не так? Так.
А вы говорите…