Дождь.
Базиль стоял у окна, вглядываясь в мокрую темноту улиц.
— Вечный дождь…
Телефонная трубка поворчала и, зевнув, спросила:
— Алло… Это кто?
— Вечный дождь, — вздохнул он: — Насморк природы, древний как вся планета. А потом снег, а через день град.
— Кто это?!
— Да.
— Чёрт, который час? Вы спятили там что ли?
— Самое большое разнообразие, которое она может себе позволить. Посмотри на улицы после дождя.
— Алло! Что за..?
— Каждая лужа – произведение искусства, снежинка – недостижимый идеал Родена. Град – весёлый барабанщик, ритм сердца, ритм жизни, ритм дворника под окном в пять утра…
— Идиот какой-то!..
Телефонная трубка фыркнула и заругалась короткими гудками.
Базиль печально посмотрел в пустоту.
— Странно, — потом посмотрел на белый холст, до которого он не в силах был притронуться уже полгода, краски, засохшие кисти. Лицо его сделалось ещё печальней: — Очень…
Странно. Очень...
Похоже на разговор маньяка с жертвой перед тем, как он её убьет — размыто и с заявкой на гигантский скрыты смысл.
Мда? Только если жертва — Базиль.
Он тоже жертва, но там ситуация совсем иная)
Ужасы какие.
Скорее психологический триллер)
Проще всё. Парня не посещает муза.
Видимо, отчасти автобиографичная заметка у тебя вышла)))
Ну… наверное.
Не расстраивайся, она обязательно придет))
Уже.
Иногда я ощущаю себя так же...
Странно?
Видимо, да.
Чем меньше слов и подробностей, тем больше места для разворота фантазии читателя. )
Совершенно справедливо!