— Русская литература, русская литература… — Пибоди наполнил свой стакан и присел за круглый столик к друзьям: — А что русская литература?
— Что?
— Что, что. Вслушайтесь: «Война и мир», «Преступление и наказание», «Отцы и дети». Никакой фантазии.
— А «Нос»? – Чичер выпустил колечко сизого сигарного дыма.
— Что нос?
— Рассказ про чувака, от которого сбежал его нос. Нет, вы представляете, джентльмены, чувак просыпается, а носа нет. Убежал!
— Нос, умеющий бегать? Фентези?
— Представьте классика!
Тут приоткрыл уже осоловелые глаза захмелевший Финч:
— Нет. На «Нос» никто не пойдёт. «…уй!». Просыпается чувак, желательно чёрный, лузер каких свет не видел, а …уя нет. Убежал! Полиция штата и федеральные агенты бросаются на поиски …уя. …уй обходит все препоны, преодолевает все препятствия, которые ему чинят злодеи и возвращается к хозяину с чёрной сумкой, набитой долларами. Хэппи энд.
— Ну, нет, братец, проснись. Уорхолла и Гадара нет, шестидесятые остались в прошлом столетии, двухтысячные на дворе. Теперь «Лолитой» никого не удивишь, а… уем тем более.
— Кстати, вы в курсе, что мне заявил этот русский студентик?
— Тот, который две недели обивает порог нашей студии?
— Да.
— И что?
— Что Набоков это русский писатель! Нет, вы представляете наглость!
Пибоди подбросил кубик льда в скотч.
— Нет, раз уж мы решили запускать русскую классику, я за «Мёртвые души».
— Название не плохое. Ужастик?
— Как сказать…  Для русских скорее комедия. Мужик ездит по стране и всяческими способами скупает списки мёртвых рабов, переводя их на свой баланс, номинально становится крупным рабовладельцем. Можно вполне перенести сюжет в Штаты, Юг перед гражданской войной.
— Интересно. А кто автор?
— Тот же, кто написал «Нос».
— «…уй»? Годится! Мне нравится этот парень! Проблем с правами не будет? Сколько он возьмёт?
— Не будет. Он умер.
— А..?
— Бездетным.
— Отлично! Вот и утрём нос этим Метро, Голдвину и Майеру! Снимем наше русское кино. За «Мёртвые души»!
— За «Мёртвые души»!