Заседание в клубе «Сухой Рыболов».

— Рыбалка? Рыбная ловля? А что самое главное в рыбалке? – Шпиц обвёл лукавым взглядом слушателей.
— Наживка? – появились версии.
— Снасти?
— Водка?
— Рыба?!
— Не плохо. Не плохо. Так вот, всё, что вы тут говорили: наплевать и забыть! – Шпиц деловито прохаживался, распахнув ветровку с капюшоном, высокие ботфорты грохотали каблуками по деревянному полу клуба. Глаза Шпица внезапно освирепели, округлились. Он бросился к ближайшему человеку:
— Я Чапаев! Ты понимаешь, что я Чапаев?!
Столь неожиданное откровение застало врасплох.
— А ты? Кто ты такой? Кто тебя сюда прислал?!
Вопросы, в сути своей, были не сложные, но их стремительность, а в особенности тон, которым они оказались заданы, ставили в тупик.
— Наживка… Снасти…, — Шпиц поправил свою шкиперскую шапку, раскурил трубочку, что означало, что он успокоился, для острастки ещё раз гневно глянул на собеседника и продолжил:
— Сейчас я расскажу вам одну историю при мысли о которой меня до сих пор бросает в дрожь и волосы встают дыбом на голове, в заднице начинает свербеть, а яйца сжимаются до размеров мексиканских прыгающих бобов.
Шпиц завёл патефон. Зазвучала тревожная, нагнетающая музыка. Глаза Шпица заполнились туманом воспоминаний, он устроился поудобней, пустил колечко голубого дыма из трубки и начал:
— Это случилось на Озере...